Historische Anmerkung: Die Belagerung der Akropolis dauerte vom 23. bis zum 29. September 1687. Der venezianische Generalkapitän Francesco Morosini ließ seine Artillerie auf dem Philopappos-Hügel aufstellen. Die Osmanen hatten etwa 700 Fässer Schießpulver im Parthenon eingelagert. Am 26. September um 19 Uhr traf eine Granate das Pulvermagazin. Die Explosion tötete über 300 Menschen. Morosini nannte den Schuss »fortunato colpo« — den glücklichen Schuss.
Parthenon · Moderne Periode · 26 September 1687, 7 PM
Der glückliche Schuss
Story-Vorschau
Zweitausend Jahre lang hatte der Parthenon fast unversehrt dagestanden.
3 Min. Lesezeit
Der glückliche Schuss
0:000:00
Auch an diesem Ort
Während Sie hier stehen, sehen Sie sich um. Sie begegnete ihm, als sie fünfzehn war.
25 filmische Geschichten, von einer Historikerin geschrieben, gehört an den genauen Orten, an denen sie geschahen.
Tippen Sie auf eine Markierung, um nahe Geschichten zu sehen
Geschichte
Der glückliche Schuss
Parthenon · Modern
Zweitausend Jahre lang hatte der Parthenon fast unversehrt dagestanden.
Errichtet wurde er als Antwort an die Perser, die den Tempel niedergebrannt hatten, der zuvor an dieser Stelle stand. Den Persern selbst begegnete der Parthenon nie — wohl aber allem, was danach kam. Den Römern. Den Kreuzfahrern. Den Osmanen. Er wurde zur Kirche, dann zur Moschee. Das Bauwerk wechselte den Besitzer und den Zweck, doch seine Mauern hielten stand.
An jenem Abend lagerten 700 Fässer Schießpulver in seinem Inneren.
Die Osmanen hatten den Parthenon als Munitionslager gewählt — vielleicht im Glauben, niemand würde es wagen, ihn zu beschießen. Doch sie kannten Morosini nicht. Einen Feldherrn, der bereits die gesamte Peloponnes erobert hatte. Einen Mann, den Venedig nach diesem Sieg zum Dogen machen sollte. Es kümmerte ihn nicht, was der Parthenon war. Es kümmerte ihn, was darin lag.
Der venezianische Befehlshaber hatte seine Geschütze auf dem Philopappos-Hügel aufstellen lassen. Von dort feuerten sie seit drei Tagen.
Um 19 Uhr, am 26. September 1687, durchschlug eine einzige Granate das Marmordach.
Die Explosion war bis nach Piräus zu hören.
Mehr als dreihundert Menschen waren auf der Stelle tot. Nicht nur Soldaten. Ganze Familien hatten sich darin verschanzt — Frauen, Kinder. Der Ort, den sie für unantastbar hielten, wurde in dieser Nacht zum tödlichsten der ganzen Stadt.
Der Hauptraum brach ein. Die Säulen stürzten. Der Fries des Phidias — 160 Meter Marmor, über fünfzehn Jahre gemeißelt — zerfiel in wenigen Minuten zu Bruchstücken.
Morosini nannte den Treffer „fortunato colpo“ — den glücklichen Schuss. Doch Königsmark, der schwedische Feldmarschall an der Spitze des Landheeres, sah es anders. Anna Åkerhielm, Gesellschafterin seiner Frau und Augenzeugin, hielt in einem der frühesten erhaltenen Berichte fest, wie schwer es ihm fiel, einen Tempel zu zerstören, der so alt war, dass er ewig schien.
Der eine jubelte. Der andere trauerte.
Bevor die Venezianer abzogen, versuchte Morosini, Statuen vom Westgiebel zu bergen. Poseidon und die Pferde der Athena fielen herab und zerschellten am Boden, während man sie hinabließ.
Der Parthenon war nun eine Ruine.
Heute, während Sie hier stehen
Was Sie sehen, ist keine Ruine, die die Zeit langsam abgetragen hat. Der Parthenon stand bis zu jener Nacht fast unversehrt da. Was Sie sehen, ist das Werk eines einzigen Abends.
Zweitausend Jahre Beständigkeit. Eine Granate. Zwei Minuten.
“Ich habe 17 Jahre lang Geschichte unterrichtet. Ich habe gelernt, dass sich niemand an Daten erinnert - man erinnert sich an Momente. Genau die schreibe ich.”
Georgia Michalatou
Historikerin und Pädagogin - Ionische Universität, Fachbereich Geschichte und Digitale Geisteswissenschaften
Gesamte Sammlung
24 weitere Geschichten wie diese. Ganz Athen, anders gehört.